13.8.16

Pensamientos de abril (alhel í huya)

Soy baila rima.

No puedo sobrar pero puedo obrar.

Por mi parte es todo. Y por si a casa, fuera todo: lo de dentro. Mi profundo amor. Soy una oca. Y una loba.

Todo, todo lo escribes tú. Sólo hablas tú. Y solo. Te importa tu novela y puede que nada más. No hay más (para ti, escritor). Y yo, yo no estoy en ningún sitio. Las palabras no lo dicen. 

Nadie ha contado como Camarón, ni como Chavela, ni como Aretha Franklin. Ni como (no tengo hambre).

¿No ves que hay que añadir belleza y bondad a todo y en particular a las historias? Somos casi libro. Pronto no podremos cambiar ni una coma.

I need an end. If I had and end

No voy a poder vivir de la poesía (de ser). No voy a poder vivir.

De momento no hay vida, sólo arte. 

El negro negró.

Elegimos el libro. Libros somos.

Quiero estar presente contigo.

Los milagros son todos de pensamiento. La acción debe ir acorde al modo de pensar y ese es el éxito, todo el éxito, el único éxito al que podemos y debemos acercarnos.

El nuestro ha sido un amor sin tazas de té, rebanadas de pan y/o calentadores. Un amor-refugio improvisado que pocos reciben-dan.

Debería haber libertad sexual real y al alcance de todos los que quisieran disponer de ella, porque el sexo es el principal enemigo del amor. (Por supuesto que no todas las personas iban a estar disponibles sexualmente, ni mucho menos, de hecho puede ocurrir que el/la que amas no lo esté).

No hay más que hablar, hasta que no seamos libres y libros enamorados. Te amos.

You're the best. My East. Byes, S(é)oul.

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