19.7.16

Creo que le estoy cogiendo el gusto...

...a esto de estar en mi cuerpo. A ser sólo hoy o lo que queda de ella.

*

Seis meses sin mi papá (que para él no sé, pero para nosotros la muerte existe) pero lo amo y es lo que cuenta, la muerte al final es cero y la vida, contar.  Cuento el futuro, pero cuento con el presente.


Andrew Wyeth

17.7.16

Tennessee

Lo que no tenemos hace que lo que tengamos sea amor (romántico, supongo). Debería ser siempre así (por supuesto, es imposible) porque de esa manera lo que no tenemos nos tiene.

Abandonaría mis creencias porque no sirven y me dejaría el cuerpo porque lo quiero, por avión, por mío.

I don't think when I think on our wedding day that I won't cry...

Besos y noches.

El día de la poesía es el día de la polución, porque hay por todas artes.

La más loca; me vas a atar.

La poesía señala, si no el destino, sí el camino.

Je vais dormir. Je me quitte pas! Ne me quittes pas!

Me da miedo la muerte porque está viva.

Conjuguemos sin verbo.

Tengo cinco años, al parecer, y medio. Y medias, y pocas luces. Tengo medio.

La cena estaba riquísima. Una chica que estaba por dentro de la ventana me sonrió nada más verme. Justo se levantó al baño al mismo tiempo que mi novio. Los dos coincidieron allí por lo que sé que la separación entre mi novio y yo está más cerca. Siempre lo estuvo, sin embargo. Y eso es todo lo que puedo saber. Que no es poco.

À tout à l'heure, bon bon (le meilleur).

Quiero hablarte pero sin separarme de ti. Quiero que las palabras no puedan hacernos daño. Las palabras son muchas veces de extraños que no somos tú y yo. Como hoy. Porque me haces escribirte y sé que estás esperando salen. Deberían no haber entrado.

It's all about the tears and the raindrops. Where to go, where to stop.

Mon épaule.

6.7.16

Sea sí

Hora vez y otra.

Incorregible.

Corrible.

Au voir (sans -re, porque todavía no nos hemos visto desnudos)

Bisous la pluie.

que me ele
que me
que me

Te desnudo sin verte.

Musicalma mente

Contentación

Ahora mismo me cuelo entre tu camisa y la poesía.

Parece que estoy todo el día entre la sí y la baba, pero no.

b with u: boo

Buenas noches a...

más, más

Klint (sí, Klint)



5.7.16

Ay -re

Mientras: tanto te echo de menos que no hay palabras. Ahora bien, tengo serias dudas acerca de qué posibilidades reales tenemos de ser felices juntos. Parece que despiertas mi lado más vulnerable a/o menudo, haciéndome sentir como una huérfana, ósea, triste y sola.

Creo que hay personas que simplemente no deberían juntarse porque se ponen en peligro de muerte (lo que es bueno para la literatura no lo es tanto para la vida cuando estamos lejos de nosotros mismos). Es que tú en vez de recomponerme tienes una facilidad terrible para hacer que pierda mis pedazos. Te lo digo con amor porque no puedo negar lo evidente, que te amo, incluso en contra de mi voluntad (nunca en mi vida he tenido voluntad). 

Un síntoma más de enfermedad: este amor es un dolor en el corazón que no tenemos. Necesito tu ausencia más que nada en el mundo, necesito que existas.

Ya es de noche. Buenas noches (siempre podemos ser libres pero esto es como dejar de escribir, poder podemos pero en el fondo no). Lo digo porque te quiero y quiero hacerte feliz y esto no entraba en mis planes (pero estaría bien, si fuera posible: negarse). Todos mis planes eran para fuera de casa y estos planes (no son planes pero cómo los llamo si no) son de interior. Quiero hacerte feliz. En resumidas cuentas, extrañarte sólo, sin estar sola (en esta vida hay tanta vida)

Punto.

Sigo sin ti (sabiendo que es temporal*, o no sabiendo nada pero engañándome mínimamente, ahora te lo explico).

*que puedo contar contigo para la parte no resumida e imposible de resumir (mapa fuera, dentro cielo)

Ya, la explicación. Se me ocurre que hay demasiada distancia entre la vida imaginaria, es decir, la naturaleza y la realidad con sus libros, sus sueños y sus animales y la poesía. En algún punto se encuentra la vida. Es decir, por un lado lo finito; por otro decir esHola: poesía es esto. Dicen que la poesía es de aquí. Yo lo dudo. También dicen que es un regalo. A mí me quita la vida. Estoy en prisión por ella (el la) pero el cielo, que desde la cárcel es recuerdo (recuento) también es futuro (cuentecito)

.

Buenas noches y un beso. Te abrazo y no te suelto. Lo más importante es no perderte y mantenerme roja, o, si verde, mantenerme en el aire (árbol = volar). Lo de verde (deber) es porque no suele ser como queremos, lo que queremos, sin embargo lo es (mesa = same) pero no lo sabemos, o sólo por un lado; de ahí que seamos dos, tú y yo, y hasta uno si hace falta, y hace falta, la falta.

Parece un poema, la pregunta es si lo es (por fin me explico). Si puede serlo, aunque no quiera o no sepa o las  tres cosas (no se nada, se respira).



'The Last Sitting'

2.7.16

é î

Si no te escribo piensa que estoy ocupada por la mañana (con la luz).

Lo que se puede hacer lo estamos haciendo: seguir con nuestra vida (que no ha empezado y que, por lo mismo, creo, no se va a terminar exactamente).

Tengo mucha suerte. No termino de perder del todo. En la mayor parte de las cosas de la vida sigo sin tener experiencia (no acabo de vivir, que significa que estoy viva realmente). Me gustaría enseñarte lo poco sé (que sé poco, no lo que sé). Cuestión de cantidad por una vez.

Si somos felices ahora lo vamos a ser siempre.

Y lo somos. No podemos dormir abrazados pero es de las pocas cosas que se me ocurren que no podemos hacer. De momento. Y cuando estemos juntos habrá algo que quizá echemos de menos de dormir separados. Pienso que este amor, que es una tortura, también es un regalo. Un regalo sin desenvolver.

No siempre vamos a dormir separados. Hasta echaremos de menos estas horas tan largas, cuando parecía que el tiempo no tenía fin.

Vivir con tu enamorado no debe de ser fácil. Pero sí hermoso y lleno de luz. Con la luz salen a relucir fallos que nos hacen humanos a los ojos del otro.

Ahora parece que no nos vamos a morir nunca. 

Por eso necesitamos vivir juntos, para recordar la verdad.

Pero esta es una hermosa mentira y no descartes que cuando vuelvan las cartas vuelva otra verdad.

¿No queremos cambiar?

Somos distintos pero estamos entremezclados. Como vivir y escribir. Sí, nos vamos a morir. Es todo cuanto sabemos. Y no lo sabemos del todo.

Te escribo otra vez para amarte más. No es suficiente té.