14.12.15

Un caballo

Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.
(Oliverio Girondo)

9.12.15

pequeña quizás

qué pequeña es (pequeña quizás
como un piano de cola nuevo**)
la muerte* comparada con la enfermedad.
*But still. / Because life
only gets better
when you live.

**oh como un guijarro

7.12.15

Más beso (pensamientos)

Oh sí (moi aussi)

Yo te los ángeles. Los ángeles no son míos si los he abrazado, y los he abrazado.

Flor get me not!

I dream but I don't know if I live (¿tú?).

But who wants (too) to live. Oh, wait, maybe I do! I want to. (Tú.)

Hoy o mañana.

Aujourd'oui. 

El silencio mata de ausencia de pelo.

La verdad es un lugar de partida.

Snow in Nieva.

It's not winter, it's only that I miss you.

Because there is no because.

Te abrazo lo que queda de noche (si Nieva es de noche).

Echo de menos el papel (si lees es porque está escrito) ahora que el viento ha barrido la acera.

Decir tela (todo).

Hace frío por fin en Nieva. Y no nieva.

Los abrigos son para el verano. En invierno, la poesía de la piel.

Mi verdad, es que igual he nacido para estar sol.

I go with the flower.

The flower leads. I only flow.

It is sunny in Wine. 

casa té conmigo

No sé si habrá tal casa o si 'sólo' se abrirá otra.

5.12.15

Como si la vida no tuviera letra

estoy muy enamorada de ti 
ahora a leer un rato y luego a dormir
mañana domingo
pero sólo por la mañana
perro solo por la mañana

2.12.15

On

El único amor verdadero es el que no duele y ese no se ha inventado todavía. Claro que puede inventarse. Todo puede inventarse. Un amor sin dolor es casi imposible y no sé si vale la pena. Un amor así sería breve. Breve como un sueño. Un sueño sin soñador. Un amor así es para los libros. Un amor así no sé si sería bello. Quién dijo que el amor es lo que decimos de él. Es que el amor puede ser otra cosa distinta. El amor puede ser sólo amor. Sin título siquiera. Puede ser un libro sin un solo lector. Pero no lo sé. He conocido (lo he contado abundantes veces) la belleza y la pasión, pero el verdadero amor todavía no.