Uno de los poemas más inagotables de Tennyson, con su entretela aguada. Lo que encierra, maravilloso o no, misterioso o no, nos toca el alma que también tenemos encerrada y rota, a la espera de salir de paseo, y juro que no me importaría sacarla un rato y que la muerte es lo de menos porque lo otro no es vida y la belleza es un enredo, un entretenimiento, un telar sin finalidades prácticas. Esto es lo que se me ocurre ahora sobre este poema escrito en 1842, y que la poesía es un naufragio. Bienvenida sea la ayuda que descose.
a Cristina rota que tanto me hizo llorar para nada
a Cristina rota que tanto me hizo llorar para nada
 |
| We cannot live yet (with or without J. W. Waterhouse) |
1 comentario:
La vida es demasiado corta para preferir las frivolidades por sobre el resto de las cosas
Suerte
J.
Publicar un comentario