21.9.13

Más pensamientos anotados recientemente

Même ainsi nous sommes enveloppés d’obscurité. 
Javier Marías, août 2013

La poesía es el privilegio de estar vivo.

Sería bonito que la estación de metro de "Cartagena" se llamara "Carta Ajena"; la de "La Gavia", "La Gavia"; y la de "Vodafone Sol", "Vivir del Sol".

la moda, como antídoto al suicidio.

las etiquetas son un fraude. ni eres feliz ni es descabellado.

El mundo de la verdad es un mundo sin esperanza. Pero eso es bueno. La esperanza es en realidad desesperanza. Creo que hacer genuinamente lo que te divierte es lo único que tiene sentido. Pero no como escapatoria. Lanzarse al vacío no es una escapatoria.

No sé qué es el amor, pero intuyo que tiene que ver con los abrigos musicales.

Todo el mundo es él mismo cuando corre.

It happens. ESO ES LO QUE ME GUSTA DE LA LITERATURA.

Desapegarse para escribir.

la alegría pura se llama claridad.

there is something sinister in the snow at night.

en la consulta de la psicoanalista siempre hay dos grados menos.

soy como el viento: quiero parecerme a las piedras.

PS: Cuando digo que quiero que el olvido me recuerde, quiero decir que quiero que el olvido haga su trabajo, o sea, ¡que me olvide! Creo que está bastante claro, pero lo explico por si las moscas

PS2: No sé por qué todo el mundo se empeña en que le quieran más. Yo casi preferiría que no me quisieran tanto.

PS3: Yo tampoco entiendo la poesía


'Brokeback Mountain' (Ang Lee - Annie Proulx - Jake Gyllenhaal - Heath Ledger)

20.9.13

My chin is suave

Soy una buena actriz que ni trabaja ni quiere trabajar. Pero antes de pasar a la exposición del caso, rompamos una lanza en favor del "no", cuya reputación no está ni remotamente a la altura de su colega el "sí". NO habría síes sin noes. Y ahora los hechos. Tiré la toalla. Sí, sí, a-le-lu-YA. Es verdad que sé que puedo hacerlo (es de lo poco sobre lo que tengo alguna idea). Que no soy mala, porque siempre conseguía destacarme. Pero me cansé. Ha podido el miedo. Ya no lo soporto más. La vida es demasiado corta para sufrir por algo que no tiene arreglo. Por si fuera poco carezco del talento necesario para moverme por el mundillo (el exceso de sensibilidad puede ser un problema) y también de ganas. Hay demasiado poco trabajo (¡y demasiado trabajo horrendo!) y muchos actores, algunos de los cuales viven para actuar. Estos son los que acaban trabajando, merecidamente (también están los que sin sentir tanto amor hacia la tarea -me gusta cómo se refieren a ello en inglés: "the craft"- atesoran otras cualidades de tanta o más utilidad; da lo mismo). Yo, lo confieso, no vivo para actuar (vivo para vivir, según creo). Ser actor acarrea sacrificios y durezas: ensayos interminables y caóticos en lugares tristes, generalmente por muy poco o nada de dinero, papeles estúpidos y pobremente escritos, envidias, ansiedades, desánimo recurrente, incertidumbre y numerosos abusos, pero, sobre todo, pánico. Con todo se trata de un trabajo muy bello. Lo admito. Se parece a coger olas (imagino). El caso es que sigo siendo actriz (¡de momento no puedo cambiar completamente eso!). Pero el futuro que vislumbraba a los 18, dulce por lejano y sobre todo prometedor, ya no me promete nada (sólo lo que yo esté dispuesta a darle). Ante la infinita sabiduría de los acontecimientos, puedo únicamente (a)sentir: sentir(a) La Delicadeza (actriz de reparto formidable); es un obsequio inesperado, ahora .

18.9.13

Es imposible la vida: hoy mismo me voy a empapar de lluvia lejana

El balcón de la mortalidad está en mi casa. Me siento mortal cuando estoy en él. 

Escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el mundo, escribo para cambiar el (mi) mundo.

17.9.13

Suelta

Como la bailarina que seguía bailando en Nueva York cuando Pina Bausch salió con el resto de la compañía a saludar al público entre el que me encontraba "yo". Todo tiene un por qué

por suerte

Nacemos

para volver a morir. Pero no olvidamos. O sí. Por eso inventamos (cursiva).

La belleza tiene que tener sentido. Eso explicaría mucho: sí, no, todo

12.9.13

Hacer lo que me gusta

va a ser que el viento no es del todo libre. ¿qué hay en cambio de las piedras? ellas no necesitan moverse de sitio 

pero lo hacen, a su manera llena de dignidad, y en eso me recuerdan un poco a los sublimes elefantes. se las lleva el agua, o se clavan en las suelas de los zapatos de la gente. las piedras tienen contacto con los peces. llegan a viajar por el universo (gratis). se desgastan y cambian con lentitud. el viento envidia su buena salud, porque anda siempre enfermo. anoche soñé con un elefante que sostenía cariñosamente un puente que era como una montaña rusa sobre un río (el Segura) que era estrecho y zigzagueante pero profundo (si el puente se hundía el río me tragaría y no podrían recobrar mi cuerpo). otro día (noche) soñé que estaba con unos parientes y que debía ausentarme con urgencia, al descubrir yo la situación excepcional que suponía mi vida y cuya natural consecuencia era la obligación de consagrarme por completo a hacer lo que me gusta. 

8.9.13

Pensamientos anotados recientemente


La perfección no existe, salvo en el ballet.

La lectura es santa.

El sonido es anterior al sentido. La palabra melancolía es anterior a la propia melancolía.

when you have a little you have a lot

Si tuviera un barco se llamaría Pizarnik.

Me encantan los elefantes y me parece increíble vivir en el mismo mundo que ellos.

Contra todo pronóstico va a resultar que lo más interminable es la infancia.

'Muerte' y 'suerte' se diferencian sólo en una letra.

Las danza es posible gracias al olvido. La obstinación por el recuerdo conduce a la (in)quietud.

Mientras haya algo de sombra habrá literatura.

Ha sido un placer reconocerte. Decir eso es sensato, porque no podemos conocer a nadie aparte de a nosotros mismos.

La música predilecta de toda danza es también la elegida por el olvido para su danza.

Lo difícil es muchísimo más fácil cuando se hace.

Inventar la verdad.

Diría que la escritura es un refugio.

La ida de la vida. La vuelta de la muerte.

7.9.13

Pájaro o flauta, mano solitaria o tiempo


No tengo muy claro si el silencio (lo que no escuchamos cuando nos quedamos callados) es como el olvido o por el contrario se corresponde precisamente con todo cuanto de inolvidable hay en nuestras vidas (pasadas, presentes, futuras, fuera del tiempo). No hay silencio total de la misma manera que no hay olvido total. La parte ruidosa del silencio, el murmullo, hilo, voz, crujido y flecha que traducimos como viento, como mar, como bosque en su desolación o su encantamiento, esa pista, o rastro, nos mantiene en vilo, y esto es la vida, música en el mejor de los casos o un ruido insoportable en el peor de todos


Nicolas Le Riche par Anne Deniau (Boléro, de Béjart)