29.8.13

Arañazos de amor


Harry Callahan. Study, 1948.


Me encomiendo a Lisa Gerrard para escribir este cuento. Escribir es un decir. La playa de Luis no se puede decir ni por tanto escribir. El mar y el cielo se pueden desdecir. Tararear al revés. Las rocas, tan antiguas, son la infancia del lenguaje, de las palabras, y mi perra China, brisa que mueve el bolígrafo. Desdecir es ir llegando, pero ¿a dónde estamos llegando?

(continuará en otro sitio)

21.8.13

La cereza

Verás no ver 
Y llorarás
Raúl Zurita

He recogido el bikini del tendal Por última vez este verano (¿Y por última vez?) Ningún río sobrevive


20.8.13

21

"Usa la luz para retornar a tu interior".  LT

The goal of humanity is individual freedom.

las entradas de los blogs deberían llamarse salidas

Me tumbaré en el jardín a ver pasar los coches y a esperar que dejen de pasar los coches y empiecen a desfilar los árboles.

Se desconoce el destino del viento ni si tiene destino.

Virginie Dedieu. Dancer of the blue.

Si la muerte es un nacimiento entonces nunca seremos más jóvenes que en el momento de nuestra muerte.

No creo que exista la libertad. O si existe, existe completamente.

La melancolía es lo menos mío que hay en mí.

Somos simples guardianes de la vida, bailarines alrededor del fuego.

Me vi en ti. Tan antiguo como el universo.

Raúl Zurita es todos los poetas.

Pour écrire, il faut être égoïste.

J'aime ceux qui ne vendent rien.

Le dévouement des musiciens n'a pas son pareil.

Uf, menos mal que no tengo que aguantar las alabanzas de la crítica.

It's all about devotion.

C'est mon rêve de rêver des rêves.

No tener éxito me parece una bendición.

El viento ha soplado entre los muertos.

It all turns out to be blue:

literature, you and I

6.8.13

Nota

No me sale escribir poemas. No me sale y no me gusta. En verdad no me gustan los poemas. Sólo la poesía de algunos buenos poetas, los libros poesía y los poemas que no están en los libros. Cuando ves bailar a Sylvie Guillem, o a Uliana Lopatkina, ves su cuerpo. Pero más allá de su cuerpo está la danza. Sobre el papel las palabras son un mero reflejo, son agua y reflejan poesía. Ésta se adapta a cualquier forma. Y se ve muy fácil. Pero un poco de poesía es la cosa más rara del mundo. El agua siempre huye, que diga, fluye. Los bailarines se ahogan cuando bailan. Los poetas le temen.

2.8.13

La vida de la vida

No se está en la vida, la vida es como una persona, tiene su propia vida: nosotros sólo somos sus acompañantes.