25.7.13

¿Mi fuego? ¿Mis linternas?


Las sirenas son el sol de otro planeta.

Flying through myself.

M(ir)ar en el bosque.

Me acuerdo de la tarde que asistí a un concierto de Vijay Iyer y que durante su interpretación de "One for Blount*" experimenté (imaginación vivida) cómo me pegaban un tiro (en el corazón) y me moría très doucement; me desangraba no sólo sin dolor: con placer exquisito, la sangre corriendo, abriendo abrigo, la silenciosa, silencioso volcán. Porque la luz es un misterio que acompaña al recuerdo y que brota de las manos. Luz desierta como las palmas de las manos. Porque el corazón esconde sabiduría como una piedra.

Hay un exhibicionismo salvaje en nuestra época, que viene del uso de las redes sociales, Twitter sobre todo, y de los blogs, donde la gente trata de conquistar una audiencia lo más gruesa posible.  A mí particularmente este exhibicionismo, esta inteligencia tonta (tonta en cuanto a que el ingenio que impera no suele ser muy profundo) no me ayudan para nada, pues no es una audiencia lo que yo trato de conquistar (en todo caso al escribir me gustaría conquistar mi propia soledad). (For the record: mis dos libros publicados los escribí sin conexión a internet).

El corazón es una piedra que llora.

Amanecer en el desierto. O lo que es lo mismo, maldita esperanza.

Habitación vacía: deshabitación.

*Sun Ra

24.7.13

Fado

orgullo, en la papada que cae y en la cadencia de la mirada gris, calma, loca, también una cierta impaciencia infantil. el elegante caballero a la guitarra sujeta el cigarro con un "esto es lo que hay", los labios  inmóviles y sobresalientes; el cantante, convencido de la veracidad de su arte, se lleva la mano a la solapa de su traje. inseguridad en los dedos que se rozan entrecruzados de la cantante (y sensibilidad); necesidad de demostrar, en la barbilla altiva y la nariz que se mueve rebelde; en el movimiento gentil y ligero de hombros toda la juventud perdida, pero algo permanece en la sonrisa. en la mano sobre el estómago del tercer cantante lo que quisiera gritar y no puede en un fado; honestidad en las piernas, delgadas bajo el traje, y los talones que se golpean graciosamente. el hombre del laúd posee un rictus amargo, tal vez nos odie, a nosotros, extranjeros de su arte. los hombros del primer guitarrista caen más y más pero aún ladea la cabeza; definitivamente mover la cabeza de un lado a otro (como las mujeres portuguesas de la sala) es estar alegre, y ya no importa (ahora no importan, los platos que tengas que fregar).

23.7.13

es-tan-do

Como si el verano no le perteneciera, ni ningún ave; gris, como perteneciente al viento, la niebla, las plantas, o los planetas. (Por eso compraba vestidos de colores vivos).

Ya no estoy en el vientre de mi madre, pero sigo en el útero cósmico.

I want to fly. Through me. 

Mi tela de araña de olvido es una buena definición del amor.

Se compra la sensación de seguridad. Poseer algo nos proporciona esa sensación por un rato no lo bastante largo. El amanecer es corto. La belleza no se puede comprar. El cuerpo no es lo bastante nuestro porque resulta que es infinito. 

Se posee un cuerpo de flor pero se es entre la mañana una solitaria abeja.

Con esto quiero decir (breve): para ser, se es. 

El infinito me dice que ha parado de llover.

Amo como en secreto. Quiero volar.

La presencia poderosa del mundo, del arte, espera que yo no espere. 

Cuándo es nunca.

Nunca es ahora.

Ahora y tú, lo mismo.

Lo mismo salgo a mojarme un rato.

Naufragar, lo haré vestida. 

La quintaesencia del cielo: la habitación donde viniste al mundo.

No podía decir que no a la alegría de ahí que abriera la puerta también a la tristeza.

Sentir que se pierde la vida. Y, esto será sin duda así, morir después (¿de haber vivido?). Como el cielo que acompaña (¿y que existe?).  

No comprender es la esencia de estar vivo, y morir es recordar una melodía olvidada.





19.7.13

El deseo, el deseo

Se suicida el sonámbulo
sin saberlo
Abierta a una ventana
Entra la noche

Por el jardín del cielo
Viene el barco 
del deseo
La fruta no existe
Las peladuras son el tiempo

12.7.13

Hace mucho / que no veo la Luna / ni las pirámides / de Egipto


Nelken, ballet de Pina Bausch


Es profundo lo que se ve.

Tengo sol, estoy sola.

La poesía, o lo que tú quieras, es una cama verde para caer en secreto.

La poesía es lo que tú quieras. Viva la diferencia que nos iguala.

La contaminación lumínica mata a los bichitos nocturnos, los que iluminan los sueños.

Tenemos que empezar a desear un mundo más silencioso, una vida más transparente. No podemos seguir matando todo cuanto es bello y verdadero.

En el mundo que tenemos que empezar a desear con todas nuestras fuerzas, la infelicidad es un desierto y el amor es la canción del sol.

Mi cuerpo es mi casa bajo la lluvia.

Hay intelectuales tan llenos de amor, que son poetas, que dan sombra.

Dans une autre vie, je voudrais apprendre à conjuguer le passé simple.

J'aimerais apprendre tous les verbes français. J'aimarais vivre, exister, être.

El teatro es siempre experimental, si no no es teatro. La causa: los actores que lo reinventan una y otra vez con su culto apasionado.

Experiencia de lo desconocido: experiencia de nacer con cada muerte.

No se puede vivir sin verdad, no se puede vivir sin teatro.

Amo el teatro, amo la vida.

El teatro fue mi primera aproximación al zen. Yo no sabía qué buscaba cuando elegí el teatro; ahora lo sé: buscaba ser en la muerte.

Vivir el instante, eso es todo.

Todo lo que es la vida está ahora aquí.

7.7.13

Natalia en España

Y con ella todos los ríos que a la montaña conducen, las aves, los ríos... La espero (bien sé que no soy la única) con abrazos



Fantin-Latour



6.7.13

Every night is a bridge




Oh damn I wish that I were
dead — absolutely nonexistent –
gone away from here — from
everywhere but how would I do it
There is always bridges — the Brooklyn
bridge – no not the Brooklyn Bridge
because
 But I love that bridge (everything is beautiful from there and the air is so clean) walking it seems
peaceful there even with all those
cars going crazy underneath. So
it would have to be some other bridge
an ugly one and with no view — except
particularly like in particular all bridges — there’s some-
thing about them and besides these I’ve
never seen an ugly bridge


MARILYN MONROE

5.7.13

Terrorisme


a cada uno de mis queridos seres:

quiero decirte que disfruto de tu compañía (o de tu presencia ausente); que te quiero tal como eres (es así como te quiero). te llevo 

conmigo.

4.7.13

El verano imposible

Leo a Borges en el salón, respirando acaso como un coche, tosiendo de levedad. Estoy muerta, pero eso ya lo sabía. Cuando se lee se destierra la primavera. La muerte y la viva andan a tientas por la esfera estrecha de la arrugada noche. Qué bello el lindo Borges, dice: La tarde era íntima, infinita. El camino bajaba y se bifurcaba, entre las ya confusas praderas. Pensé que un hombre puede ser enemigo de otros hombres, pero no de un país; no de luciérnagas, palabras, jardines, cursos de agua, ponientes. Y dice el halcón terrible de Borges: El tren corría con dulzura, entre fresnos. Ay, el verano. Quién fuera yo para poder sentir como yo no puedo. Un jardín que de tan secreto es un secreto, y no un jardín, o no un jardín.


*Extractos de Borges de El jardín de senderos que se bifurcan


. . .



"Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza." (Borges: La Biblioteca de Babel)

mi himno es la nieve soleada

sentir la golondrina: 

la nieve pía