26.6.13

Hoy es un buen día para leer a Blake



Gwili Andre by Cecil Beaton



Soft Snow

I walked abroad in a snowy day;
I asked the soft snow with me to play;
She played and she melted in all her prime,
And the winter called it a dreadful crime.



The Question Answered

What is it men in women do require?
The lineaments of gratified Desire.
What is it women do in men require?
The lineaments of gratified Desire.



ON FRIENDS AND FOES

iii

If you play a game of chance, know, before you begin,
If you are benevolent you will never win.




25.6.13

Cerca del principio

Mi amor eres tú
Tú eres tinta imborrable
en la palabra nunca escrita
Tú eres siempre sin ser tú
Tú nunca has sido tú
sino otro
Vives en ayer, cerca
del principio.

22.6.13


Cuando fui poesía me desdibujé para siempre.

La mort d'un rêve éclaire d'autres rêves.

Todo amanecer es regalo.

Golden apples

Il est triste d'être triste.

Le présent: le grand inconnu.

No sé vivir pero me impaciento por haber vivido. 

Mis muslos son de plata como el tiempo.

Por vivir daría mis muslos a la luna.

No hay límites en el significado de lo bello.

Es posible que la poesía no exista. Es posible que por eso existan los poetas. 

Todos somos huérfanos de pez o de pájaro.

La poesía es la ciencia que no aparece en los libros.

El recuerdo recuerda y el olvido también recuerda.

Si la vida es poesía, la poesía es la vida.

Sólo hay poesía en el mundo.

La muerte, lo más breve, nos devuelve a las partes perdidas de nosotros mismos, a lo que alguna vez fuimos, somos y seremos.

Morimos en ninguna parte, ningún día en concreto, toda la muerte y toda la vida.

Sólo hay poesía en el futuro.

21.6.13

No es cómo se mueve el cuerpo, sino qué es lo que lo mueve*

*Pina Bausch

La danza precede a la música,

la música es una continuación de la danza.

La danza es una continuación de nosotros mismos.



20.6.13

Citas maravillosas de Antonio Porchia





No me hables. Quiero estar contigo.

Quien dice la verdad, casi no dice nada.

Creen que moverse es vivir. Y se mueven, no para vivir. Se mueven para creer que viven. 

Se daba a todos sin seguir a nadie. Y en aquel mundo, donde casi todos siguen a todos sin darse a nadie.

La verdad tiene muy pocos amigos y los muy pocos amigos que tiene son suicidas.

Un corazón grande se llena con poco. 

Si no levantas los ojos creerás que eres el punto más alto. 

Herir al corazón es crearlo.

Porque crees que me has comprendido has dejado de comprenderme.

Un alma santa no nace de un paraíso: nace de un infierno.

Quien ama sabiendo por qué ama, no ama.

Si yo te diera la vida, ¿qué podría darte?

Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.

Dirán que andas por un camino equivocado si andas por tu camino.

Mi pobreza no es total: falto yo.

En un alma llena cabe todo y en un alma vacía no cabe nada. ¡Quién comprende!

Cuando tú y la verdad me hablan, no escucho a la verdad. Te escucho a ti.

Algunas cosas se hacen tan nuestras que las olvidamos.

Quien te quiere, si te quisiera solamente a ti, no podría quererte, porque no sabría como a quién ni como a qué quererte. 

Vengo de morirme, no de haber nacido. De haber nacido me voy.

Y si no pudiera alejarme de mí, no podría acercarme a nadie, a nada. Ni a mí. 

Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.





Yokayama Taikan: Monte Fuji



18.6.13

La vida tiene los senos blandos

Mientras sea de día, arrodillarse al sol. 
Por la noche danza. Dejar que las palabras 
se llenen de significados. 
Agotar la vieja estrella de tu puerta. 
Enhebrar la aguja del frío, reírse de la esperanza. 
No aguardar más tu propia aparición: 
sólo los muertos se conocen 
(la noche enmascara lo más preciado).

16.6.13

Facts

Dormí una pequeña siesta
y revisé los poemas de anoche
Se me quemó la comida
Estuve acariciando mi clítoris
y hablando sola:
Tu mirada y mi sonrisa

9.6.13

Pensa-mientos

It is the absence of vanity that makes a person beautiful.

el amor es la puerta por la que el artista retorna al caos

I can see the good in people. Often their crystal soul.

It takes courage to love yourself.

Love your reality because it's your dream.

Your own people are your cells.

Hay que hacer de este un mundo hermoso (porque lo es). Para eso primero hay que descubrir la belleza en nosotros mismos. Y regarla.

La belleza no tiene que ser grandilocuente, el matorral puede ser pequeño. Y perder el tiempo es una opción.

Perder tiempo es ganar al tiempo.

Cuando te ayudo resulta que me estoy ayudando, y al revés. Todo sería más sencillo si no tuviésemos que ayudarnos a nosotros sino a otros, porque ayudar a los demás es más fácil que ayudarnos a nosotros mismos.

Lo fácil es lo difícil sin explicación.

Sin querer somos, ¿sin querer? No podemos saberlo. Habrá que querer con el corazón. Él sabrá. La mariposa sabrá.

Sanarse sin querer, o sea, queriendo.

El caos engendra amor. 

Nada quiero, luego (algo) quiero.

Aunque se acabe el sol, quedará una cierta chispa de luz, ¿no? Aunque se acabe lo que se acaba, no terminará nunca lo que se escurre.

Qué bonito es vivir. Nadie quiere morirse.

El e-mail de la felicidad: todos necesitamos uno.

No hay artistas sin talento: hay talento sin artistas.

"amar" fue el primer verbo regular que aprendí a conjugar en la escuela (antes sólo había aprendido el irregular "ser")

La vida es tan hermosa que duele.

La palabra nos hace humanos, la poesía, ¿qué nos hace?

Todo es un milagro.

Quizá nos engañemos al creer en lo efímero. O quizá no creamos bastante en ello.

Poesía, si todos fueran como tú.

¿Qué puedo hacer para salvar a los animales salvajes? Posiblemente salvarme a mí misma.

I cast my words to the fishes

7.6.13

guardar un cuento

no es la primera vez que te escribo pero hoy me siento especialmente derrotada por las cosas brillantes como tu voz tu risa tus coletas, Violeta, tu mirada, tu desdén infinito como una mota de polvo de puerta en puerta

de los valientes los
payasos que ríen y lloran en silencio sé que pasan hambre porque son muy rebeldes y no les importa que se rían de ellos
de mi siempre se han reído
por decir hola antes que nadie y por ir sola por el mundo
a mí me parece que no puede haber una criatura más delicada en el mundo
de rodillas llorando un sábado por la tarde porque acaba de hacer el ridículo 
y sus lágrimas le parecen hermosas

una lágrima es hermosa cuando rueda escondida y pasa brillando hasta su muerte en el borde de la cara

nadie ha advertido el fulgurante paso de la belleza y las calabazas

son carrozas de rotura amargas en medio de la celebración


primaverales carros de desesperanza 

y horas para crecer

Con Zurita

Raúl Zurita, Proyecto de escritura en los acantilados del Norte Grande. Foto de Nicolás Piwonka publicada en el libro 'Zurita', ed. UDP, 2011 (en España, Delirio, 2012)

Con Zurita.

Cualquier persona que haya tenido una sola escena de amor en su vida, por pequeña y efímera que sea, se ganó su paraíso y mereció venir a esta tierra. El amor es lo único que importa. Todo lo demás, los dramas, los dolores, las tragedias, son sustitutos que tienen que ver única y exclusivamente con la incapacidad de amar. (Raúl Zurita)

Con Zurita.

No sabes las veces que he imaginado el cielo pintado, entero lleno de figuras. Te lo juro. Pintado como una bóveda, como la capilla de Miguel Angel, lleno de gente abrazándose, con los rostros de la gente que uno ama. La verdad es que mis obras morirán conmigo y habrán sido apenas un sueño.
(Raúl Zurita)

Con Zurita.

Citas sacadas de la revista 'Caras', Chile, 16 abril de 1999

2.6.13

15


Nunca se es promesa de nada. La culminación es permanente.

El sambenito de "promesa" es tan mentiroso como el de "consagrado".

Bob Dylan: a true legend, a mystery, a man. Me: only a girl that let die the rain.

Ya no me espero. Amanezco conciliada con el sueño, con la vigilia, con esto y con lo otro.

Estaría bien que antes de hacer publicar un libro respondiéramos con total sinceridad esta sencilla pregunta: "¿es necesario?".

Gently me, gently you. Gently us.

La vida es semilla y morada. Es como el árbol, acontece. A mayor sencillez, mayor plenitud.

Lo vacío llena.

La muerte, lo más breve, nos devuelve a ninguna parte.

El río suena a todas las piedras.

El monte calla.

la orfandad es la madre de la poesía

mi sensibilidad recién nacida aún no tiene nombre

Enjaulada y libre... simultáneamente.