31.8.12

Parada de autobús en Mission



luna miguel
gonzalo arango
radiohead

hojas de mar sobre prado de nieve, colina mojada, tierra 
húmeda
desesperada en los ojos 
desesperada


en Usera - foto: Susan Campos
Nefertiti

ante todo romper el espejo



y deseo compartir el tiempo melenudo con las personas de mi preferencia.

no descanses y estate (estate) tranquila. Passion it´s all the learning entre la ceniza 

Yo soy payaso de seda polvorienta. 

(digo)

He perdido.

las cosas brillantes  

30.8.12

Omaira (2)


"mamá, si me estás viendo, que yo creo que sí..."



Teresas, etc. Desearía que mis palabras pudieran guardaros. Mi alegría es triste y ella era el 



nombre:

tenía muy poblado el adentro

niña Omaira Sánchez, de Armero, tendré que preguntarme 100 veces que qué 
                                                                                    quiero.
de mi tristeza
Al amanecer
tu preciosa carita redonda y verde, Niña Omaira, recuerdo primero de mi vida y siempre recuerdo primero de mi vida, porque eso ya no cambiará, como tampoco cambiará ya tu carita. Fuiste una sabia para el mundo, querida niña, al decir al amanecer cosas de lo que vive bajo la tierra, en el cielo. Niña Omaira tan preciosa como un amanecer con alas porque se va muy allá, muy lejos, ¿me crees si te digo al aire que te acabo de ver? Tú estuviste setentayochohoras enterrada en el lodo pero no moriste aquel quincedenoviembredemilnovecientosochentaycinco: puedo verte ahora mismo con tu carita redonda y verde y 


(¿Cómo va? Acá llueve!)
temblando

En Armero el amanecer rojo.

el abandono rojo está en el amanecer el mediodía la tarde y  la noche y no dice palabras, como un rostro que miraste sin cesar. pero el amor te impide ver y tienes que seguir buscan do sin parar, ingrávida, bus cas caras  -abandono rojo blanco verde y amarillo-, caras, oh, para oh, re cor dar


Cuando el amanecer huele mal es que un ángel se va a morir, ¿sabes? Ama, por si acaso

y no silencies los harapos: Los sapos quieren tu retrato. 

Me pesa la belleza del ausente sin retrato. Porque la danza de las hormigas es muy salvaje de niña arañaba las paredes en busca de 
señales feroces

fortalecida tras lá pérdida lá sabiduría lá ángel en lá criatura

Lost in the memory of the grass


mi cabello pierde el norte. me hundo en la batalla 
de mi propia piel.




en Usera - foto: Susan Campos



29.8.12

Ciudad muy antigua


Firenze, toda de noche, toda río. 
Todo el mundo busca tanto a alguien. 
Firenze antigua. Pasada de moda. 

No regresaré de su río y de sus hombres que invitan café 

27.8.12

Olvida y baila


12 años


el viento monstruo con corazón de niño. se estrella contra el muro 
con las rodillas del amor.
el viento con las tibias del amor 
olvida. 
el árbol baila



Andrew Wyeth



Azul azul este sol perro, este verano suicida, esta tristeza idiota.


26.8.12

Amor es lo que no se ve




¿Y la belleza?

Omaira (1)


pessoa: lo que tiene que no ser en algún lugar será




la sabiduría rizada en la frente de omaira. "la, la".

en armero el amanecer es rojo. el abandono rojo se encuentra en el amanecer, el mediodía, la tarde y la noche y no dice palabras

no te beso porque no te veo

tu carita redonda y verde. el amanecer tiene alas y se va muy lejos

El amor existe desde el principio  
(pero no hubo principio)

25.8.12

El horizonte no existe

En los últimos meses he crecido un centímetro. También se me ha ensanchado la cadera y he tenido que comprar zapatos nuevos porque he ganado número y medio de pie. No descarto llegar al 1,70 antes de los 30 años. Todo es posible. Incluso dejar la infancia (zapatillas que ya no sirven) y comprender que el horizonte no existe, que es una ilusión.

18.8.12

La calle Fuencarral

La calle Fuencarral es un olor calentito que viene de los lados, de los envoltorios de las tiendas, de las chicas con ropa nueva y del aire quieto, sosegado en este día de primavera. Es una sequedad llena de partículas de polvo y colillas y perros, y pica, pica de alguna manera, este aire detenido entre toda esta gente que se mueve y grita y todos estos taxis que emiten humo y luz color verde pistacho.

olor verde pistacho. fruto seco, pelo rizado. Una avalancha de rizos en cuesta y un olor vacío de lacas o nubes, no sé, un olor acaso triste pese a la animación de las muchachas, o precisamente por ello, por los restos de perfume, las latas en la acera, algún carretillo con cemento y música (pero la música no huele) en este día de primavera.

16.8.12

Animal beauty


Beauty is truth, truth beauty. -John Keats

We need another and a wiser and perhaps a more mystical concept of animals. Remote from universal nature, and living by complicated artifice, man in civilization surveys the creature through the glass of his knowledge and sees thereby a feather magnified and the whole image in distortion. We patronize them for their incompleteness, for their tragic fate of having taken form so far below ourselves. And therein we err, and greatly err. For the animal shall not be measured by man. In a world older and more complete than ours they move finished and complete, gifted with extensions of the senses we have lost or never attained, living by voices we shall never hear. They are not brethren, they are not underlings; they are other nations, caught with ourselves in the net of life and time, fellow prisoners of the splendour and travail of the earth. 

Henry Beston: The Outermost House

12.8.12

La del cielo



La noche me busca pero no me encuentra, los caballos del tiempo me tiran del pelo y en la mano llevo la moneda de la soledad. Si fuera una margarita sería humilde, tímida y rubia. Enfermaría de ternura, la del cielo.



MÚSICA* 


Robert Mapplethorpe, "Self Portrait", 1975




*claudia faci

10.8.12

estar sola y soñar

  
(me quedé con las sábanas torcidas los paraguas            cerrados las pestañas caídas)




9.8.12

Chagall

Arcoíris es un pony de juguete. Me lo regaló mi padre, un verano, cuando estaba de vacaciones en la montaña con mi abuela y mi prima y él se acercó a vernos. Me dijo que vio a un niño jugando con él a la orilla del mar y que le brillaba tanto la crin a Arcoíris, por el sol, que no pudo evitar pensar en mí, en lo mucho que me gustaría, y se lo compró al niño por mil pesetas. Apareció en la cocina un martes (el día que cerraba el bar) llevándolo en la mano. Lo llamé Arcoíris por el sol reflejado en su crin y las gotitas de lluvia en su caderita. Al principio no me gustaba porque encontraba que tenía las patas demasiado juntas, y me pasaba el día intentando separárselas, tirando de ellas, y diciéndole a todo el mundo que no me gustaba. Pero después se convirtió en mi juguete favorito, junto a Babieca, Nantú y Estrella, sólo que él es especial pues me recuerda a Polaciones, que a su vez me recuerda a tortitas de maíz y a estrellas y a soñar (soñaba que mi futuro sería todo lo que yo soñaba). Además, Arcoíris es el pony con la carita más bonita, carita de bueno, con sus ojitos, sus pestañas, sus papitos algo rosas y su boquita. Hasta mi perra, China, lo adoraba, y le daba besitos. Ahora Arcoíris ha salido de su cajita y huele un poco a humedad, pero creo que le gusta estar aquí, y saber las cosas que hago mientras él duerme.

4.8.12

Born to lose, bye bye love*


Tengo muchos hábitos sociales malos. La gente siempre me está dando lecciones a este propósito. Invariablemente llego tarde a las citas, en ocasiones con un retraso de dos horas. He intentado cambiar mi manera de ser, pero lo que me hace llegar tarde es algo fuerte... y demasiado agradable. Cuando debo ir a cenar a alguna parte a las ocho, me quedo tendida en la bañera durante una hora o más. Llegan las ocho y todavía sigo en la bañera. Voy echando perfumes en el agua y dejando que se vacíe el agua y llenando de nuevo la bañera con agua limpia. Olvido que son las ocho y mi cita para cenar. Sigo pensando y sintiéndome muy lejos. A veces conozco la verdad de lo que estoy haciendo. No es Marilyn Monroe la que está en la bañera sino Norma Jeane. Estoy dándole gusto a Norma Jeane. Solía tener que bañarse en el agua que habían utilizado seis u ocho personas. Ahora puede bañarse en agua tan limpia y transparente como el cristal. Y parece que Norma Jeane no tenga nunca suficiente agua limpia que huele a verdadera colonia. MM


Vengo de la infancia, del bosque, de la muerte, 
de las estrellas. 
Soy como todos los perros abandonados, 
pero no soy un perro. 


* ray charles


Cri cri


photo: andré de dienes

Cuando se hundieron las formas puras
bajo el cri cri de las margaritas,
comprendí que me habían asesinado.
Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,
abrieron los toneles y los armarios,
destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.
Ya no me encontraron.
¿No me encontraron?
No. No me encontraron.
Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba,
y que el mar recordó ¡de pronto!
los nombres de todos sus ahogados.

Lorca