gonzalo arango
radiohead
31.8.12
30.8.12
Omaira (2)
"mamá, si me estás viendo, que yo creo que sí..."
Teresas, etc. Desearía que mis palabras pudieran guardaros. Mi alegría es triste y ella era el
nombre:
tenía muy poblado el adentro
niña Omaira Sánchez, de Armero, tendré que preguntarme 100 veces que qué
quiero.
de mi tristeza
Al amanecer
tu preciosa carita redonda y verde, Niña Omaira, recuerdo primero de mi vida y siempre recuerdo primero de mi vida, porque eso ya no cambiará, como tampoco cambiará ya tu carita. Fuiste una sabia para el mundo, querida niña, al decir al amanecer cosas de lo que vive bajo la tierra, en el cielo. Niña Omaira tan preciosa como un amanecer con alas porque se va muy allá, muy lejos, ¿me crees si te digo al aire que te acabo de ver? Tú estuviste setentayochohoras enterrada en el lodo pero no moriste aquel quincedenoviembredemilnovecientosochentaycinco: puedo verte ahora mismo con tu carita redonda y verde y
(¿Cómo va? Acá llueve!)
temblando
En Armero el amanecer rojo.
el abandono rojo está en el amanecer el mediodía la tarde y la noche y no dice palabras, como un rostro que miraste sin cesar. pero el amor te impide ver y tienes que seguir buscan do sin parar, ingrávida, bus cas caras -abandono rojo blanco verde y amarillo-, caras, oh, para oh, re cor dar
Cuando el amanecer huele mal es que un ángel se va a morir, ¿sabes? Ama, por si acaso
y no silencies los harapos: Los sapos quieren tu retrato.
Me pesa la belleza del ausente sin retrato. Porque la danza de las hormigas es muy salvaje de niña arañaba las paredes en busca de
señales feroces
fortalecida tras lá pérdida lá sabiduría lá ángel en lá criatura
Lost in the memory of the grass
mi cabello pierde el norte. me hundo en la batalla
de mi propia piel.
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| en Usera - foto: Susan Campos |
29.8.12
Ciudad muy antigua
Firenze, toda de noche, toda río.
Todo el mundo busca tanto a alguien.
Firenze antigua. Pasada de moda. No regresaré de su río y de sus hombres que invitan a café
27.8.12
Olvida y baila
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| 12 años |
el viento monstruo con corazón de niño. se estrella contra el muro
con las rodillas del amor.
el viento con las tibias del amor
olvida.
el árbol baila
con las rodillas del amor.
el viento con las tibias del amor
olvida.
el árbol baila
26.8.12
Omaira (1)
pessoa: lo que tiene que no ser en algún lugar será
la sabiduría rizada en la frente de omaira. "la, la".
en armero el amanecer es rojo. el abandono rojo se encuentra en el amanecer, el mediodía, la tarde y la noche y no dice palabras
no te beso porque no te veo
tu carita redonda y verde. el amanecer tiene alas y se va muy lejos
25.8.12
El horizonte no existe
En los últimos meses he crecido un centímetro. También se me ha ensanchado la cadera y he tenido que comprar zapatos nuevos porque he ganado número y medio de pie. No descarto llegar al 1,70 antes de los 30 años. Todo es posible. Incluso dejar la infancia (zapatillas que ya no sirven) y comprender que el horizonte no existe, es una ilusión.
20.8.12
18.8.12
La calle Fuencarral
La calle Fuencarral es un olor calentito que viene de los lados, de los envoltorios de las tiendas, de las chicas con ropa nueva y del aire quieto, sosegado en este día de primavera. Es una sequedad llena de partículas de polvo y colillas y perros, y pica, pica de alguna manera, este aire detenido entre toda esta gente que se mueve y grita y todos estos taxis que emiten humo y luz color verde pistacho.
olor verde pistacho. fruto seco, pelo rizado. Una avalancha de rizos en cuesta y un olor vacío de lacas o nubes, no sé, un olor acaso triste pese a la animación de las muchachas, o precisamente por ello, por los restos de perfume, las latas en la acera, algún carretillo con cemento y música (pero la música no huele) en este día de primavera.
16.8.12
Animal beauty
Beauty is truth, truth beauty. -John Keats
We need another and a wiser and perhaps a more mystical concept of animals. Remote from universal nature, and living by complicated artifice, man in civilization surveys the creature through the glass of his knowledge and sees thereby a feather magnified and the whole image in distortion. We patronize them for their incompleteness, for their tragic fate of having taken form so far below ourselves. And therein we err, and greatly err. For the animal shall not be measured by man. In a world older and more complete than ours they move finished and complete, gifted with extensions of the senses we have lost or never attained, living by voices we shall never hear. They are not brethren, they are not underlings; they are other nations, caught with ourselves in the net of life and time, fellow prisoners of the splendour and travail of the earth.
Henry Beston: The Outermost House
12.8.12
La del cielo
MÚSICA*
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Robert Mapplethorpe, "Self Portrait", 1975
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*claudia faci
11.8.12
10.8.12
9.8.12
Chagall
Arcoíris es un pony de juguete. Me lo regaló mi padre, un verano, cuando estaba de vacaciones en la montaña con mi abuela y mi prima y él se acercó a vernos. Me dijo que vio a un niño jugando con él a la orilla del mar y que le brillaba tanto la crin a Arcoíris, por el sol, que no pudo evitar pensar en mí, en lo mucho que me gustaría, y se lo compró al niño por mil pesetas. Apareció en la cocina un martes (el día que cerraba el bar) llevándolo en la mano. Lo llamé Arcoíris por el sol reflejado en su crin y las gotitas de lluvia en su caderita. Al principio no me gustaba porque encontraba que tenía las patas demasiado juntas, y me pasaba el día intentando separárselas, tirando de ellas, y diciéndole a todo el mundo que no me gustaba. Pero después se convirtió en mi juguete favorito, junto a Babieca, Nantú y Estrella, sólo que él es especial pues me recuerda a Polaciones, que a su vez me recuerda a tortitas de maíz y a estrellas y a soñar (soñaba que mi futuro sería todo lo que yo soñaba). Además, Arcoíris es el pony con la carita más bonita, carita de bueno, con sus ojitos, sus pestañas, sus papitos algo rosas y su boquita. Hasta mi perra, China, lo adoraba, y le daba besitos. Ahora Arcoíris ha salido de su cajita y huele un poco a humedad, pero creo que le gusta estar aquí, y saber las cosas que hago mientras él duerme.
4.8.12
Born to lose, bye bye love*
Tengo muchos hábitos sociales malos. La gente siempre me está dando lecciones a este propósito. Invariablemente llego tarde a las citas, en ocasiones con un retraso de dos horas. He intentado cambiar mi manera de ser, pero lo que me hace llegar tarde es algo fuerte... y demasiado agradable. Cuando debo ir a cenar a alguna parte a las ocho, me quedo tendida en la bañera durante una hora o más. Llegan las ocho y todavía sigo en la bañera. Voy echando perfumes en el agua y dejando que se vacíe el agua y llenando de nuevo la bañera con agua limpia. Olvido que son las ocho y mi cita para cenar. Sigo pensando y sintiéndome muy lejos. A veces conozco la verdad de lo que estoy haciendo. No es Marilyn Monroe la que está en la bañera sino Norma Jeane. Estoy dándole gusto a Norma Jeane. Solía tener que bañarse en el agua que habían utilizado seis u ocho personas. Ahora puede bañarse en agua tan limpia y transparente como el cristal. Y parece que Norma Jeane no tenga nunca suficiente agua limpia que huele a verdadera colonia. MM
Vengo de la infancia, del bosque, de la muerte,
de las estrellas.
de las estrellas.
Soy como todos los perros abandonados,
pero no soy un perro.
pero no soy un perro.
* ray charles
Cri cri
photo: andré de dienes
Cuando se hundieron las formas puras
bajo el cri cri de las margaritas,
comprendí que me habían asesinado.
Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,
abrieron los toneles y los armarios,
destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.
Ya no me encontraron.
¿No me encontraron?
No. No me encontraron.
Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba,
y que el mar recordó ¡de pronto!
los nombres de todos sus ahogados.
Lorca
3.8.12
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